Um poeta busca seu verso
Não há nenhum
Que possa contar
Que possa dizer
Que possa ocultar
O barulho que excede
Da cidade que ferve
Em cujas entranhas
A dor se acumula
A dor
Dos que tem fome
A dor
Das mães dos assassinados
A dor
Dos mutilados
A dor
Dos abandonados
A dor
Dos que vão morrer
A dor
Dos frustrados dos desamados
Dos largados golpeados quebrados

E assim o poeta vê
Que seu poema
Não teria
Mesmo nada a dizer
A não ser talvez
Que essa lágrima de aço
É tudo
Que ele tem para dar