Isso basta para saber
Nem tudo são flores
Nem tudo são cores
Nem tudo são dores

Pobres rimas
Teimam em repetir
O mesmo ritmo
O mesmo ritmo

O poeta
Esse não tem jeito
Esse só tem defeito
Esse é muito mal feito

Feito de feltro
Misturado com barro
Cheio de mato
Cheira a deserto
Não tem decerto
Noção de mais nada
Que seja mais um pouco
Que esse frouxo verso

Passou o dia
Passou a noite
Passou o infinito
O trem o apito

Passou o tempo
O amor
Esse passou
Como passam nuvens

O poema na estrada
Misturado na lama
Não era mais do que barro
E seu barro dissolvido

O que fica afinal
Dessa frase desfeita
Senão o gesto
De tentar pegar o sol?